Porque a nadie más le interesa lo que sucede,
porque es mi consuelo,
porque puedo escribir un mundo nuevo.
donde nadie me hace daño,
donde nadie es perfecto
donde no nomas yo amo sino que también soy amado.
Y he de decir que solo escribo cuando la melancolía visita mi morada,
cosa que pasa muy a menudo últimamente,
es curioso, porque amo y odio la melancolía,
la odio porque me hace sentir miserable,
y la amo porque me inspira,
por eso digo que tiene rostro de mujer,
de esa mujer bella que aun no llega
que no me visita y que no me ama.
y que no sabe que existo.
Y cada fin de semana
mientras todos salen a vivir el mundo
y salen a probar los labios de su amada
y ríen por un chiste de algún camarada
mientras ellos hacen eso,
yo escribo, mi mundo...
Y en ese mundo yo no escribo,
sino que vivo, amo, sonrió.
Como cualquier persona,
no pienso, solo actuó.
Escribo porque no comprendo
no entiendo porque ser diferente es tan complicado
¿por que tengo que adaptarme a esta sociedad decadente y carente de valores para poder ser aceptado?
No quiero estar solo, pero no quiero pertenecer a este mundo
solo pido una persona,
igual de rara
igual de seria
igual de bizarra
que comparta los gustos simples de la vida:
libros, buen cine y amor por los animales.
y juntos cambiar el mundo,
y si no lo cambiamos, por lo menos intentarlo.
pero,
mientras esa persona no exista
seguiré escribiendo los fines de semana.
seguiré viviendo en el consuelo de mi lápiz
inventándola.
